En bois... [366]
Bois-le, ce bois taillé, rapidement, finement, qui tournoie.
Encore un souvenir.
Elles sont parties, celles-là, ces vacances, comme cette petite toupie de bois.
Du frêne.
Oui c'est ça, du frêne. Un bois solide.
Et chauffé avec du bois. Bois. Encore.
Ces brûlures, ces odeurs, cette chauffe, cette toupie qui tourne encore ici, là. Et là-bas. Et à l'intérieur.
Je la bois. La toupie. Ou le bois. Tou-rne, tou-rne, la tête.
Et cette pente. Et cette vitesse constante. Dominant la pierre pavée.
Je l'ai bu, ce bois. Et aussi ces sciures. Qui volaient par moments un peu autour de moi.
Quand tout se taillait. Juste en passant ce... Ceci.
Mais ce bois, il reste là.
Ici. Et je le bois toujours, traînant encore devant cet homme, démontrant tout, devant moi, sous le soleil qui commence à disparaître.